El finde ha estado guay en su mayor parte. Sobre todo por la parte de JL, que he descubierto que es un chaval estupendo y muy buena persona, con lo cual ya tiene mi amistad y mi confianza ganada. Aunque no se podria decir lo mismo de Danielo, que ya la verdad me cansa un poco. Tantas veces decir y discutir las cosas.... llega un momento que lo dejas a parte, pasas de luchar y dices mira, ahi te quedas, paso de estar a mal. ¿Que por que pienso esto? bueno digamos que es de noche y Danielo me dice que es de dia, y que le tengo que creer.
Me jode pensar mal, de una persona a la que quiero, me hace sentirme mal. Por que una de dos, o el malo es él, o el malo soy yo. Y ninguno de los resultados me agrada.
Precisamente ayer estube hablando con JL de eso, de lo estupida y rayada que es la gente, que no saben lo que es la amistad. Que te agregan al msn y te dejan de hablar, por q no les pones la cam, o por que pasas de follar, y demas.
"Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman,
contra el niño que escribe nombre de niña en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitución,
ni contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero sí contra vosotros,
maricas de las ciudades,
de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño del Amor
que reparte coronas de alegría.
Contra vosotros siempre,
que dais a los muchachos gotas de sucia muerte
con amargo veneno.
Contra vosotros siempre, Faeries de Norteamérica,
Pájaros de la Habana, Jotos de Méjico,
Sarasas de Cádiz, Ápios de Sevilla, Cancos de Madrid,
Floras de Alicante, Adelaidas de Portugal.
¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
abiertos en las plazas con fiebre de abanico
o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.
¡No haya cuartel!
La muerte mana de vuestros ojos
y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
¡No haya cuartel!
¡Alerta! Que los confundidos,
los puros, los clásicos, los señalados,
los suplicantesos cierren las puertas de la bacanal.
Y tú, bello Walt Whitman,
Y tú, bello Walt Whitman,
duerme a orillas del Hudsoncon la barba hacia el polo
y las manos abiertas.
Arcilla blanda o nieve,
tu lengua está llamando camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.
Duerme, no queda nada.
Una danza de muros agita las praderas y
América se anega de máquinas y llanto.
Quiero que el aire fuerte de la noche más honda
quite flores y letras del arco donde duermes
y un niño negro anuncie a los blancos del oro
la llegada del reino de la espiga.
Esperemos que todabia haya buena simiente...
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